Есть у меня ложка, маленькая такая, их ещё чайными называют. Обычная мельхиоровая с позолотой. Таких раньше много у нас было, а вот выжила одна. С неё вкуснее есть варенье, да и просто сахар в кофе размешать. С обычными вилками и ложками мне больше повезло — их много ещё таких осталось. Ими есть намного вкуснее — тяжелые они и в руке приятные.
Вот так вот пропадёт последняя ложка или сопрёт кто и всё… где я ещё такую найду — ей лет то уж много. Таких и не делают больше. Вот у меня всегда так — окружись себя чем-то приятным и жизнь вроде не такая дерьмовая. Помогают всякие приятности в жизни. Становятся её частью. И если лишить себя чего-то то совсем становится паршиво. Жизнь то она продолжается, но цвета уже не те. Не в цвет всё. Нет чего-то важного. Из таких вот мимолётных моментов жизнь то и складывается. Как мозаика. Вот пропадёт один элемент и всё — считай нет целостной картины. И летит вся жизнь под откос как вражеский бронепоезд. О чём это я… а ложка у меня есть. Любимая ложка. Пока есть…