Трудно оставаться вменяемый среди идиотов.
Трудно быть трезвым за шумный столом.
Трудно видеть в компании слепцов.

Мне всегда было трудно, ведь я иной. Трудно понимать мотивы людских поступков. Они нелогичные. Почти всегда.

И осень стала такой-же нелогичной. Тоскливой она стала. И это тоска заразна. Люди как мотыльки. Как будто последний день живут… бесяться, страдают по мелочам. Так убиваются из-за обыденности, как будто новый всемирный потоп случился.

Он не пишет — трагедия. Она не пришла — локальный конец света. Одумайтесь люди. Вы чего???

Руки-ноги целы? Раз в неделю пожрать есть что? Мама жива? Дети здоровы?

Расставляйте уже приоритеты то хоть немного. Так и хочется крикнуть — зажрались вы.

Книжки хоть почитайте что-ли.
Пинелопа два десятка лет ждала Одиссея. Два гребанных десятка лет.
Не так давно в солдаты на 25 лет призывали. На четверть века, мать его…

Вы же из-за секунд стонать готовы. Жизнь у них проходит.

Не жизнь это проходит. Это вы размениваетесь. Из-за сеюминутного желания «тепла» гробите свою жизнь.

Никто не умеет ждать…

Ненавижу сентябрь. Всем своим естеством.

Р.S. Совсем не то вышло что хотел. Муза дремлет видимо, или ревёт в подушку, с неё станеться.
P.S.S Жёлтого будет больше. Исправлюсь.