Линии причудливо переплетались создавая замысловатый узор. Казалось что кто-то плетет паутину из тончайших нитей. Но в этом узоре не было ничего живого. Он больше напоминал трещины, разбегающиеся по стеклу от удара.

Линии были разные. Были толстые и грубые, отдаленно напоминающее толстые канаты. Но были и тоненькие, еле видимые глазу. Их
было больше.

Все линии невозможно было сосчитать. Уж больно много их сложилось в этот причудливый узор.

Стороннему наблюдателю могло показаться что в этой паутине нет никакой системы. Что каждая линия живет своей, не связанной с другими, жизнью. Но это было не так. Всё в паутине было связано. Даже самая тонкая линия имела смысл и без нее картина была бы не полной.

Один год. Ровно год как я стал чуточку злее. Ровно год как я стал чуточку несчастней. Ровно год как одна из нитей оборвалась.

Из-за этого картина потеряла свою целостность. Свою гармонию. И такой как должна быть она уже не будет.

Ровно год как я рыдал как последний мальчишка. Тогда я думал что уже не восстанавлюсь. Думал что уже нечего терять. Я ошибался. За этот год я потерял многое. Почти все что было по настоящему дорого.

Я потерял себя. Свою жизнь и свою судьбу. Я думал что хороню отца… а похоронил надежду.

Спасибо за то что я смог это пережить, это твоя заслуга. Спасибо за то что я больше не живу, это тоже твой подарок. Я привык не жить, а существовать. Спасибо за годы что я жил. Это лучшее что было в моей жизни.